Questo breve racconto è ambientato a Milano, ma gli avvenimenti narrati avrebbero potuto svolgersi in qualsiasi parte d’Italia. Anzi d’Europa. Anzi dell’universo mondo. Anzi Besson. Anzhi quelli che ci han fregato Eto’o.
Anzi no. A pensarci bene, Milano è forse l’unico teatro possibile per ciò che abbiamo potuto ammirare in una fresca serata di tarda primavera.
Questo racconto non ha un voto. Avremmo potuto tranquillamente assegnare una valutazione a questo ristorante, e sarebbe come sempre stata sufficiente, anche se dal minimo sindacale l’eccedenza sarebbe stata giusto di un mezzo punticino. Senza nomi e cognomi, il coltello sarà allora più affilato del solito, e non solo per via della carne stopposa, ma nulla di tutto ciò è pura fiction. Tutto ciò è accaduto realmente.